
"Of all that is written, I love only what a person has written with his own blood". ~Friedrich Nietzsche...
Οι λέξεις μου πέφτουν σαν στάλες βροχής επάνω στην λευκή σελίδα...
Αργά-αργά...
Με κόπο...
Είναι σαν χάντρες αίματος από μια παλιά πληγή...
Μια πληγή που χάσκει ανοιχτή...
Αγιάτρευτη...
Σαν να κοροϊδεύει το χρόνο που δήθεν όλα τα γιατρεύει...
Αιμορραγώ τόσο καιρό πια που έχω ξεχάσει πια πως είναι να μην...
Απόλυτα παραδομένος βιώνω μια αέναη αφαίμαξη ...
Και αδυνατώ ακόμα να καταλάβω αν αυτή η διαδικασία με αναζωογονεί και με δυναμώνει η αν με καθιστά ανεμικό και άρρωστο...
Ξέρω πως όσο και να προσπαθήσω δεν θα βρω την απάντηση γιαυτό κάνω το μόνο πράγμα στο οποίο είμαι καλός...
Παίρνω την πένα μου και την βουτώ στο προσφερόμενο μελάνι...
Κάθε αδέξια ματωμένη λέξη που σχηματίζω μοιάζει λυτρωτική...
Και καθώς το κόκκινο συναντάει το λευκό νιώθω ότι οι λέξεις που λερώνουν το χαρτί σχηματίζουν μια πόρτα...
Πόρτα που κάνει την εύθραυστη και κουρασμένη ψυχή μου να δραπετεύει για λίγο...
Μηχανικά η πένα μου συνεχίζει να υφαίνει καλλιγραφικές λέξεις που μπαίνουν απαλά απαλά στην σειρά για να φτιάξουν άλλη μια ιστορία...
Και έπειτα και άλλη...Και άλλη... Και άλλη...
Αμέτρητα χαρτιά γεμάτα κόκκινες λέξεις είναι πετάμενα γύρω μου...
Όσες και οι αποτυχίες μου...
Θέλω να ξέρεις κάτι...
Την νιώθω την κάθε αποτυχία μου...
Την νιώθω σαν κοφτερό μαχαίρι στο δέρμα μου...
Που με κάνει να αιμορραγώ ακόμα περισσότερο...
Σαν μια μόνιμη καταδίκη...
Που φροντίζει να μην στερεύει πότε το μελανοδοχείο μου...
Η πένα μου πρέπει να έχει γράψει χιλιάδες λέξεις...
Λέξεις από το αίμα της καρδιάς μου...
Άλλα πότε δεν αισθάνομαι ότι αυτό αρκεί...
Ανάξιος νιώθω για να την κρατώ στο χέρι μου ...
Και έρχονται στιγμές που πιστεύω ότι τελικά η μοίρα μου είναι αυτή...
Να αισθάνομαι σαν ένας χαρισματικός γιατρός...
Που ενώ μπορεί να κατανοήσει και να θεραπεύσει τα συμπτώματα...
Δεν καταφέρνει πότε να νικήσει την ασθένεια που μαίνεται από πίσω τους...
